Guajará-Mirim entre os rios e o esquecimento da classe política - Por Arimar Souza de Sá

Há cidades que despertam devagar, ao ritmo do rio, como se o tempo ali tivesse aprendido a ser manso e não implacável. Guajará-Mirim, na fronteira com a Bolívia, sempre carregou esse sopro antigo o canto dos pássaros abrindo o dia, o Madeira e o Mamoré desenhando fronteiras de água e memória boa. Era um lugar onde o silêncio não pesava; acolhia.

Na infância, na Baixa da União, o trem que vinha da Pérola do Mamoré passava quase à porta de casa. Antes mesmo de surgir, já era anunciado pelo rumor nos trilhos. Quando a locomotiva aparecia, queimando lenha, cuspindo brasa e vencendo o caminho, a meninada interrompia o mundo para correr atrás da fuligem. Não era só o trem — era o próprio encantamento juvenil em movimento.

Na primeira viagem à cidade, ainda menino, vi o sol dourar telhados envelhecidos e alongar sombras pelas ruas. Havia ali uma esperança silenciosa — dessas que não se proclamam, mas se constroem no esforço de quem acredita no amanhã.

Guajará é terra de pioneiros. Gente que chegou quando tudo era começo e decidiu fincar raízes. Dom Rey, Dom Geraldo, Américo Paes, Simão Salim, Bader Massud, Aroucas, Nogueira, Melhéns, Pontes, Sena, Manussakis, dentre outros nomes que não apenas ocuparam espaço, mas deram sentido a ele. Eram homens de obra, não de discurso.

Mas o tempo, que preserva lembranças, também escancara ausências brutais.

Aos 97 anos, completados no último dia 10, Guajará-Mirim parece celebrar sem alegria. Cresceu para dentro, perdeu fôlego para fora. A cidade que já prometeu futuro hoje repete o passado, presa a uma inércia silenciosa. Não por destino por escolhas. Ou, pior, pela ausência delas.

Basta caminhar por suas ruas. O chão denuncia: buracos que se multiplicam, saneamento que não chega, serviços públicos que ainda sobrevivem a uma gestão de improviso. É uma cidade deixada à própria sorte, como embarcação à deriva, sem leme e sem comando.

E, no entanto, quando o essencial grita pedindo socorro, o supérfluo sobe ao palco e dança forró. Quase meio milhão gasto em festa. Luzes acesas, som alto, aplausos programados. O velho expediente distrair o povo besta, enquanto a estrutura desaba. Não é celebração: é maquiagem. Não é aniversário: é pão e circo.

A festa não dialoga com a cidade — afronta. É o brilho falso tentando esconder a escuridão. É o instante atropelando o compromisso.

E então surge a classe política inteira, sorridente, bem alinhada para a fotografia e depois para os cliques. Nos dias comuns, silêncio. Nos dias de palco, abundância e demagogia. A cidade pede gestão; recebe encenação. Pede solução; recebe discurso vazio. Não é exceção — é método e o povo engole com fel, sem reclamar.

A política rondoniense, em muitos momentos, deixou de ser instrumento de transformação para se tornar abrigo de conveniências. Não se governa com estratégia, governa-se ao sabor do calendário eleitoral. Não se planeja o futuro, administra-se o improviso, no tal ‘deixa como está, para ver como é que fica’.

Mais grave ainda é quando o dinheiro público vira extensão do interesse privado. Quando atravessar um rio se transforma em diária internacional, não é detalhe burocrático — é sintoma de falta de vergonha de sua única representante. Sintoma de uma cultura política que banalizou o recurso público e perdeu o constrangimento.

Guajará-Mirim, erguida com esforço e visão, hoje parece conduzida com uma leveza irresponsável de quem ocupa o cargo, mas não carrega o peso dele.

E há, também, uma verdade incômoda que precisa ser dita. Não existe política ruim sem eleitor permissivo.

Guajará-Mirim não sofre apenas pela fragilidade de seus representantes, mas pela repetição de escolhas equivocadas. Vota-se mal, cobra-se pouco, esquece-se rápido. Troca-se futuro por favor, dignidade por promessa, consciência por conveniência.

A urna não erra ela revela:

Revela quando o voto é desatento.

Revela quando a memória é curta.

Revela quando o eleitor abre mão de escolher para apenas confirmar velhos vícios. Depois, resta o lamento sempre tardio, quase nunca transformador. O choro que alto que ninguém ouve.

Porque governar não é entreter. É garantir o básico, sustentar o cotidiano, cuidar do que não aparece em festa. O resto é espuma. E espuma, quando a realidade é dura, já não engana ninguém. Nem adultos e nem ‘Netinhos’.

Acaba a música, desmonta-se o palco, apagam-se as luzes e a cidade permanece. Com seus problemas, suas carências e sua espera.

E, sem luz nas mentes, Guajará-Mirim segue ali, entre os rios e o esquecimento da classe política à espera de menos aplausos e mais responsabilidade, menos discurso e mais ação, menos política de ocasião e mais compromisso de verdade.

Às favas a ‘sacanagem’ de quem tem poder e debocha daquele povo sofrido.

É tempo de reflexão.

E, sobretudo, de mudança.

AMÉM!

O autor é jornalista, advogado e apresentador do Programa A VOZ DO POVO, da Rádio Caiari, FM.